Serenamente.

Anna Pavlova, photographer

Dia após dia

Serenamente

Embalo-me

nas águas calmas

da minha alma

Mergulho

no espírito da maré

Renasço

na ondulação do vento.

A memória de ti...

MM e JP

A memória de ti calma e antiga

Habita os meus caminhos solitários

Enquanto o acaso vão me oferece os vários

Rostos da hora inimiga

Nem terror nem lágrimas nem tempo

Me separarão de ti

Que moras para além do vento.

Sophia de Mello Breyner Andresen,

  in “Mar Novo” 

(Assírio & Alvim)

JP 
(17/04/1955-20/04/2014)

Para além do Horizonte

Diz-me do horizonte que

não estás perdido

na flor que colheste

no olhar que deitaste na

mão que estendeste

Diz-me que a solidão

não é vida para ser vivida

que o medo não é para ser sentido

que a dor não te rebela o coração.

Diz-me que o sol

brilha no teu olhar

que a tua pele sente a sensação

no pulsar das flores em botão.

Diz-me que na tua alma de criança

brilha a lembrança de mil cores

em gargalhadas sentidas  na descoberta de amores

que florescem em marés de esperança.

Diz-me que para além do horizonte

ainda existes 

Diz-me...

 Responderei:

Que não te prometo

o céu

a terra

e a lua

Eu te prometo

o perfume de uma flor

a espuma do mar

num beijo quente

que te quero dar

Eu te prometo

o carinho

a doçura

dos meus olhos

para te olhar.

Eu te prometo

que nada posso prometer

a não ser o meu amor

que, para sempre,

te há-de pertencer.

4 de Junho de 2005

Ao JP  (17/04/1955-20/04/2014)

                                 (Desligar a música do blogue para ouvir o vídeo)

Alheia à engrenagem

Ilha do Pico, cortesia de Abílio Henriques

Exponho-me na versão insensata de qualquer episódio.

Misturo as datas dos factos primordiais,

dos ritos de passagem,

do solstício, da lua nova.

Morro e nasço.

Desdobro atitudes,

evocando arautos de estranhas profecias,

alheia à engrenagem

montada por artífices de paradoxos e de teias. 

Graça Pires

De Conjugar afectos, 1977

Borboletas

Fechei o livro lentamente.  

Há muito que não lia o autor. E gosto verdadeiramente do que escreve, mas a vida é assim… às vezes de quem mais gostamos é que estamos deveras afastados.

O poema tocou-me, confesso. Trouxe-me memórias escondidas de sentimentos que imaginava esfumados. E borboletas soltam-se em desejos ignorados.

Ultimamente não tenho pensado em sentimentos ocultos, daqueles que queremos fingir não existirem, mas que estão lá na profundeza do ser.

Como aquele sentimento inexplicável de borboletas no estômago.

Com o livro ainda a meu lado, fecho os olhos. As borboletas esvoaçavam em meu redor, tocando-me calmamente o cabelo, o rosto, o corpo faminto de recônditos desejos, mãos invisíveis percorrem-me o corpo, fazendo-me sorrir.

Dentro do sonho o meu sorriso é outro. Como que iluminado por pensamentos que não escondo porque se manifestam no rosto visível, nas mãos que me tocam, nos lábios que me saboreiam a pele e na sensação quente que me percorre as veias. 

Adormeço no sonho.

BORBOLETAS

Noites sem sexo são perfeitas, também: janelas entreabertas,

sombras que passam na rua através das horas, relâmpagos

que não chegam a iluminar as paredes do quarto. Românticos

que se encontram depois de viver vidas paralelas, cansados

– mas enlaçados antes que chegue a hora de partir, sem saberem

se amanhã há outro sono igual, ou uma escolha para fazer.

Os dois sabem que são doidos, estendem os dedos na escuridão

entre as luas. Os dois sabem que mais adiante podem arder

de repente no meio do Verão, consumidos pelos segredos

e pela indiferença. Noites sem sexo são perfeitas, também;

e raras, e condenadas e incompletas. Borboletas no estômago,

batendo asas contra todas as paredes do corpo – não deixando

que ele adormeça, inquieto e insatisfeito, voltado para dentro

e para o passado. Românticos que se encontram quando nenhum

deles esperava outra oportunidade, outro caminho. Nunca estamos

preparados, diz um. Nunca estamos, repete o outro, quando

a primeira borboleta sossega depois de um beijo em dívida.

Poema de Francisco José Viegas, in "Se me Comovesse o Amor", 

pág. 36, Edição Quasi