2021 - ESPERANÇA

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano

Vive uma louca chamada Esperança

E ela pensa que quando todas as sirenas

Todas as buzinas

Todos os reco-recos tocarem

Atira-se

E

— ó delicioso vôo!

Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,

Outra vez criança...

E em torno dela indagará o povo:

— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?

E ela lhes dirá

(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)

Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:

— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Mário Quintana in, “Nova Antologia Poética”, a págs. 118

Prelúdio de Natal

Tudo principiava
pela cúmplice neblina
que vinha perfumada
de lenha e tangerinas

Só depois se rasgava
a primeira cortina
E dispersa e dourada
no palco das vitrinas

a festa começava
entre odor a resina
e gosto a noz-moscada
e vozes femininas

A cidade ficava
sob a luz vespertina
pelas montras cercada
de paisagens alpinas

Poema de David Mourão-Ferreira

in, "Obra Poética 1948-1988", págs. 224/225

PORQUE É NATAL

É Natal

diz-me o coração.

E nestes dias de frio

Natal é aconchego

amor, fraternidade

solidariedade.

Até quando é Natal?

Nos meus olhos

interrogam-se dúvidas.

O coração vibrante de quente

esquece por momentos

fomes dolorosas

batalhas perdidas

amigos ausentes

palavras amargas

crianças feridas.

Por momentos tudo é perfeito.

As luzes brilham numa música suave.

Ao longe, faz-se ouvir o cristalino riso

de uma criança que desconhece o fel da vida.

Riso que entoa,

e cruzando o frio de neve,

derrete-a.

Por momentos, só por momentos,

o olhar do Menino Jesus sorri,

deitado nas palhinhas olhando a Virgem Mãe,

que, ternamente, de joelhos proclama

o seu Nascimento.

É Natal!

Presépio pessoal

A todos desejo um Natal muito Feliz no aconchego dos afectos que possuem.

Até ao próximo.

Monólogo em dias de Confinamento...

Quando resolvi, há mais de vinte anos, pegar nos meus “tarecos”, nos filhos, no gato Farrusco e trocar a cidade onde vivia, pela freguesia onde moro muito perto do mar, não poderia adivinhar o que o futuro traria.

Ouvir os sons da natureza, que numa cidade nos está vedado, desde o cantar do galo, manhã cedo, ao chilrear do conjunto da passarada que prolifera, diariamente, pelos céus, junta-se a paisagem, por vezes estonteante, que o nosso olhar alcança. E o sossego, só quebrado pelos sons da natureza ou de alguma buzinadela de condutor mal-disposto, era inspirador.

Era um sonho há muito pensado:sair da poluição e do barulho, constante, e viver numa zona rural mas perto do mar.

Confesso que um volte-face inesperado da vida colocou em causa tudo aquilo por que tinha lutado.

E um esgotamento mental tomou posse de mim. O sossego era ensurdecedor. A rua do "lá vai um” de que eu tanto gostava passou a ser intolerável.

Até o cantar dos pássaros de que tanto gostava (e continuo a gostar) me incomodava.

Precisava de ver gente, de a sentir, do pulsar do dia a dia. Mas também não saía de casa. Nao conseguia!

Tirando as caminhadas, que sempre gostei de fazer, ou fazer compras, o caminho era sempre directo para casa.

Cheguei ao ponto de a querer vender e ir para um local mais movimentado.

Ultrapassei essa fase. Nao vendi a casa. E, hoje, dou graças a Deus por isso.

Continuo a fazer as minhas caminhadas.

Feliz.

As ruas por onde passo estão desertas. Assim…“lá vai um”…

E, para mim, nesta fase tão delicada de contágios, viver aqui, é realmente uma benção.

Os dias passados dentro de casa, sozinha com o canário Pipoca, enquanto o filho vai trabalhar, não me custam.

E continuo a encantar-me com os sons da natureza. A ouvir música. A ler. A escrever, quando estou para aí virada.

E quando saio de casa, entro no elevador de máscara, até chegar à rua.

Depois tiro-a.

Volto a colocá-la antes de entrar no café da D. Gininha.

Dois dedos de conversa, do dia a dia. Sempre à baila, a pandemia..

Que haja respeito e responsabilidade entre todos, diz a simpática dona do café.

Está na hora de voltar a casa...

 

Fotografias pessoais tiradas ontem pelo meu filhote

 

Lugar repleto de silencio

XLV. mais seguras

Este é o instante que não se mede pelo instante seguinte. Isto é o tempo.

         Alguém estive em frente das folhas, tocando-as, e não se mostrou.

         Eu senti-me ligada à sua ansiedade, e pus a mão num ramo mais alto, 

que se verga ligeiramente ___________ entra, ou vai-se embora?             As 

duas direcções são possíveis, e separavam o meu espaço e o seu_________

que faço? Fico quieta? Grito-lhe que apareça?

          Se for um desconhecido, que me conhece mas que eu nunca vi, talvez

seja melhor suspender o meu gesto, pois o tempo de conhecer-mo-nos, 

inesperadamente,

não deve ainda começar.

           Tenho vontade de eu própria escrever-lhe umas linhas, e deixá-las ficar,

ao abandono, num lugar repleto de sossego como é a copa da grande árvore.

Maria Gabriela Llansol

in Amigo e Amiga_curso de silencio de 2004

a págs. 62  Assírio & Alvim

   

 

Ao meio do caderno...

 

Ao meio das folhas, no meio das vozes
que abrem e cantam a clareira, a corda
de algodão delgada e branca que atravessou
quatro orifícios, quatro furos petrolíferos,
dá o nó e o laço
que seguram as páginas de terra e
formam o caderno. Nas praias imóveis
nas suas ondas quietas, na rugosidade
branca das suas verdes folhas, podes
agora
escrever na leitura o livro
entre ti e mim tecido/entretecido
das sílabas vivas do surdo clamor
do mundo, do vivo enquanto
vivo.

Beija o anel do luar e
do sol: a música do mundo
presa na haste viva que o livro
hasteia branca e vermelha.

(Poema "A meio do Caderno" de Manuel Gusmão)

Pintura de Guido Borelli

Dança

A caixinha de música continuava a tocar. Enlevada a ouvi-la nem me mexia. Sabia de cor aquela música, de tanto a ouvir...

Acordei.

Pintura de Degas

Dança

Contavam-me quando era menina
que, em noites de lua cheia, havia mulheres nuas
junto às fontes dançando ao ritmo da vertigem
das suas ancas, até de madrugada.
Calavam-se os pássaros e o vento.
Convocavam-se lobisomens e cães negros.
E dizia-se que eram bruxas.
Nunca as vi. Mas sonhei ser uma delas muitas vezes.

Graça Pires
in, Caderno de significados, a págs 11

Gian Franco Pagliaro, na sua própria voz...

Desligar a música do blogue, ao fundo da página, para ouvir o vídeo, p. f.

Obrigada!

Be

Desligar a música do blogue, ao fundo da página, para ouvir o vídeo, p. f.

Obrigada!

Graça Pires - O seu novo livro

É HOJE no Facebook da Poética Edições - Virgínia Do Carmo

Graça Pires (Figueira da Foz, 1946) editou o seu primeiro livro em 1990, depois de ter recebido o Prémio Revelação de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores com o livro "Poemas". Depois disso publicou mais de uma dúzia de livros de poesia, muitos dos quais premiados. É licenciada em História pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.

Nesta obra poética, a 19ª de Graça Pires, que este ano assinala 30 anos de caminho literário, a poeta percorre breves histórias, histórias que conta inevitavelmente recorrendo ao seu jeito poético único, profundo e sempre belo, como memórias que atravessam a sua própria biografia íntima. Este livro segue a linha poética a que Graça Pires nos vem habituando, e que é marcada por um rigor e uma depuração exímia, fruto de uma vida dedicada à palavra.

Poderão encontam o livro aqui 

Secaram as roseiras bravas

cultivadas no atalho da paisagem.

Uma mulher canta roucamente

e o seu canto é um brado

em desavença com a mudez

enraizada na garganta.

Vagarosamente, enrodilha na anca

as vestes de pano cerzido

e afaga seu corpo com as mãos ásperas

como as roseiras bravas.

Tão precário, o perfume das rosas!

AMOR

Vestiram os olhos com as cores da Primavera e sorriram.
Salpicaram os lábios de sol e soltaram palavras doces.
As festas mais importantes fazem-se do lado de dentro da pele. Tal e qual como as viagens.

de,  Isabel Pires

Amor e Outros Crimes em Vias de Perdão

Henri Matisse

1. 

tu nunca hás-de entender o tamanho das noites 

em que gastei tudo o que havia 

por dentro dos meus olhos 

os rios que de ti desaguaram sempre 

nas minhas veias 

eu não sabia 

ou talvez já o tivesse esquecido 

como podem ser mortíferas as cinzas 

das palavras que um dia tiveram asas 

e ainda mais mortíferas as garras 

que nos destroem com os pequenos medos quotidianos 

a que não podemos escapar 

porque as sílabas da paixão são sempre 

os primeiros objectos a serem retirados do quarto 

para que tudo regresse à prateleira certa 

e de manhã a poeira nos vista 

tranquilamente 

como um hábito 

e foi por isso que nessas noites morri muitas vezes 

enquanto as secretas palavras de adeus alastravam 

pela foz do teu desejo 

e a minha pele se despia 

vagarosamente 

da tua 

(Alice Vieira in "Dois Corpos Tombando na Água" Pág.85) 

Pedro Barroso - Agora nunca é tarde

Retalhos de Vida...

Conheci-te 

mulher, mãe, avó, bisavô, 

vizinha e talvez... amiga!

Partiste...  

No dia a seguir 

em que passei  minha mão 

nos teus cabelos brancos de neve

e me destes o teu ultimo sorriso.

Partiste…

Ao amanhecer

num dia de sol a iluminar-te 

o caminho.

Aquele que desconhecemos, 

mas que um dia encontraremos.

E, quem sabe, 

sorridentes nos abracemos,  

recordando a vida que nos juntou.

Partiste…

Maria Carolina

!924/2020