Ternura...(7)

Dwight Yoakam

"Dez e trinta

Somos a morte abandonada na paisagem definhando de testa franzida sem partilharmos segredos. Nem os segredos nem nada. Não passamos de vis ilhas narcísicas contemplando o deserto do umbigo.

A franja rebelde de cabelo que desliza para a testa – franzida – parece querer apoquentar a inexistente tranquilidade, cobrindo o olho direito. Pala entre as palas que se avolumam frente ao olhar impedindo um ver mais além. Tudo se detém ali, raso aos olhos e aos fiapos de cabelo displicente que desafia o pente e a vontade.

O homem procura no mundo alguém de quem diante se possa curvar, e quando o consegue parece ter encontrado um consenso de aglutinação que o torna indigno, porquanto abdicou da sua individualidade, incapaz da solidariedade pura e simples. Regenera-se nesse último acto de indignidade, sobranceiro e displicente numa clara demonstração de incapacidade de ousar.

Dos lençóis guardam-se os aromas que o tempo não apaga. A rasar o céu o voo quase tonto das lembranças de mares azuis e de dias que não aconteceram.

Ana e Bela entretanto a vida passa ao lado qual paisagem observada de um comboio em andamento forçado e vertiginoso que nos dá a falsa sensação de movimento. Parados, assistimos ao movimento inverso dos dias e das noites que passam, e contudo, o comboio não saiu da velha estação onde o relógio continua a marcar dez e trinta. Porém, a paisagem desfila ante os olhos e mesmo o apeadeiro de homens começa com lentidão arrepiante a ficar para trás numa lógica que não se entende. Os verdes são quebrados pelos castanhos de terra infértil, um casario perdido em nenhures, um ou outro ser humano, pequeno, pequeno, estrangeiro dele mesmo, buscando nada no depósito dos resíduos humanos despojados e abandonados nesse deserto infinito que somos cada um e todos.

De [ti] resistem os aromas e o murmúrio de um adeus inusitado. Tão fortes que não permitem o avanço. Prisioneiro de [mim] na pequena e ignota estação de comboio parado e relógio que continua a marcar dez e trinta.

O saber-se que a morte [nos] abandona mortos na paisagem também morta e na vulnerabilidade dos sulcos abertos em rostos e rasgos na alma. Incuráveis.”
In "Insónias e Afins"
De A Pinto Correia, para a Otília, “menina marota” que tudo tem feito pela divulgação dos novos talentos que as editoras desprezam.
Porque tens prestado um serviço público inestimável à cultura, um grande obrigado, Otília, “menina marota”