O Ritual

Há muito que desejava tirar uma fotografia daquele lado da praia quando o Sol beija o infinito em todo o seu esplendor.

Desolada, apercebi-me mais uma vez, que a velhinha Zenit tinha ficado em casa pendurada numa cadeira qualquer.

Deixei-me cair na areia embalada pelo som das ondas em maré vaza.

Foi quando o vi.

Caminhava devagar, de cabeça levantada, todo vestido de negro e chapéu da mesma cor na cabeça, como se nada existisse à sua volta.

- Estranha figura, pensei…

Parou a escassos metros de mim, mas creio que não me viu.

Como se de um ritual se tratasse, estendeu a manta que trazia debaixo do braço cuidadosamente na areia, colocando-lhe em cima um objecto que não consegui identificar. Nos segundos seguintes deixou-se ficar a olhar demoradamente esse objecto e depois encaminhou-se para o mar.

Tive um sobressalto perante a firmeza do seu andar mas, quando ele finalmente parou em cima da rocha e me apercebi da sua voz, confesso que a minha curiosidade aumentou.

O ruído que vinha do mar e o vento que entretanto se tinha levantado abafavam as suas palavras. Foi quando começou a levantar os braços e a sua voz se tornou mais clara, que me apercebi que declamava!

Ao longo de segundos em que a sua voz, como que soluçando desafiava o mar que entretanto quase lhe banhava os pés, senti aquelas palavras como se de uma oração se tratasse.

Repentinamente voltou-se, dirigiu-se à manta em passos firmes pegando no objecto que lá deixara e subiu novamente para o mesmo rochedo.

A minha curiosidade estava ao rubro e, pondo-me de pé, confesso que me aproximei um pouco, quando percebi que ele espalhava algo que ia retirando da caixa em direcção ao mar, dizendo palavras entrecortadas em soluços.

Os momentos seguintes foram de um tal silêncio que nem o mar se fazia ouvir.

Quando finalmente abandonou o rochedo e se sentou na manta, ganhei coragem e dirigi-me a ele.

- O senhor está bem? Precisa de alguma coisa? – perguntei-lhe um pouco a medo.

- Agora estou bem, fiz o que tinha que ser feito. - responde-me numa voz quase sussurrante, acrescentando - Peço perdão se a incomodei.Que não, que não me tinha incomodado, antes pelo contrário, tinha sido um momento único, respondi-lhe mas com aquela ansiedade de querer saber mais.

Foi quando, apontando para o chão, me convida a sentar ao lado dele e me conta a história de um amor com mais de 50 anos entre ele e a esposa estrangeira, que abandonou tudo e o seguiu contra a vontade da família.

Sentindo-se velho e doente, receava não cumprir a última vontade da esposa, pelo que tinha resolvido naquela tarde cumprir a palavra que lhe tinha dado: atirar as cinzas dela ao mar, lendo o seu poema favorito, que tinha ela própria um dia recitado na língua materna no funeral do Pai.

Baixinho, como numa oração, voltou a recitar as palavras que eu antes não conseguira ouvir:

Pintura de Gustave Courbet

"Toda esta noite o rouxinol chorou,
Gemeu, rezou, gritou perdidamente!
Alma de rouxinol, alma da gente,
Tu és, talvez, alguém que se finou!

Tu és, talvez, um sonho que passou,
Que se fundiu na Dor, suavemente...
Talvez sejas a alma, a alma doente
D’alguém que quis amar e nunca amou!

Toda a noite choraste... e eu chorei
Talvez porque, ao ouvir-te, adivinhei
Que ninguém é mais triste do que nós!

Contaste tanta coisa à noite calma,
Que eu pensei que tu eras a minh'alma
Que chorasse perdida em tua voz!... "

Quando me despedi tinha a voz embargada de emoção por ouvir um dos poemas de Florbela Espanca ditos naquele momento tão especial, mas percebi pelo olhar cheio de serenidade do velho senhor que ele tinha realmente cumprido a sua missão.

Há momentos que não se esquecem. Este foi um deles…