Liberdade

Nos meus cadernos da escola

Na minha carteira nas árvores

Sobre a areia e sobre a neve

Escrevo o teu nome

Em todas as páginas lidas

Em todas as páginas em branco

Pedra sangue papel ou cinza

Escrevo o teu nome

Na selva e no deserto

Nos ninhos e nas giestas

Na memória da minha infância

Escrevo o teu nome

Em cada raio da aurora

Sobre o mar e sobre os barcos

Na montanha enlouquecida

Escrevo o teu nome

Na saúde recuperada

No perigo desaparecido

Na esperança sem lembranças

Escrevo o teu nome

E pelo poder de uma palavra

a minha vida recomeça

Eu renasci para conhecer-te

Para dizer o teu nome

Liberdade

 (Liberté) de Paul Éluard

Imagem de Tomasz  Pluciennik

Moisés Rabinovici, jornalista brasileiro nos seus textos sobre o pintor pernambucano Cícero Dias alude a um acto histórico que envolve o poema Liberté de Paul Éluard e que passo a citar:

"Eu Vi Cícero Dias…

por Moisés Rabinovici

(…) Cícero Dias protagonizou uma obra histórica que lhe valeu a medalha azulada estelar da Ordem Nacional do Mérito da França, recebida das mãos do então primeiro-ministro Edouard Balladur, em 1998, na Unesco. A obra foi uma chuva do poema Liberté, de Paul Éluard, disparado por aviões ingleses sobre a Europa ocupada por tropas nazistas, em 1943. “Se os alemães me pegassem, pá!, me matavam” — então ele sorve mais um gole de uísque, empolgado com as lembranças que ainda o deixam orgulhoso. Para começar sua “missão”, ele cortou a primeira e a última palavra-chave escrita na muamba, Liberté. Era um perigo de morte, liberdade. Depois, a salvo, as reescreveria.

O poema ficou guardado dentro de uma mala na prateleira de bagagens vazia de um vagão de trem com refugiados espanhóis e portugueses. Dias sentou-se distante. Se a revistassem, não saberiam a quem pertenceria. Veio a Gestapo. Um soldado lhe pediu o passaporte. Gritou para outro, na frente: “Brasília!” Mas o devolveu. E não revistaram o maleiro. Já na Espanha, um susto: “A polícia quis saber como eu, brasileiro, tinha cruzado a fronteira”. Não havia o que discutir, só lembrar que “o Brasil não está em guerra com a Espanha”. E assim ele chegou a Lisboa, de onde a embaixada britânica despachou o poema direto para o poeta surrealista Roland Penrose, piloto da Royal Air Force, a RAF. Alguns dias depois, caía poesia das nuvens em todo o front europeu. (…)"

Fontes: pesquisa efectuada pela Internet em sites fidedignos.

ESPAÇO PARA CANTAR

Nesta aldeia

de mares imperecíveis

e sábios tristes

íntegro um pássaro do alto

entendeu por bem

atiçar o fulgor dos timbres

regressar ao cais

soltar os barcos

e partir

nas cordas vocais 

de uma guitarra

Nesta aldeia

refúgio

à flor das águas

ainda há espaço para cantar

 

Eufrázio Filipe (Mar Arável)

Momentos

Arthur Braginsky

Não é o tempo magoado 

da tua ausência

Não é o vento percorrendo 

o meu corpo solitário

Não são as palavras que sibilam baixinho

no meu pensamento

Não é o cheiro de maresia

nos meus cabelos revoltos

Não é o orvalho que sinto escorrer

pelo rosto embaciando-me o olhar.

É o tempo das manhãs claras.

Da gargalhada solta.

Das tuas mãos nas minhas.

Da tua voz sussurrante na minha boca.

Da magia que me empurra para ti.

São estes momentos que me fazem falta.

Convite

Com ilustrações de Catarina Lourenço "Olhos de Vida" é uma reflexão íntima sobre algumas das circunstâncias que germinam à nossa volta: o amor, a amizade, os problemas sociais, a doença, a fome, o petróleo (que nos conduz à guerra), a saudade, a dor, o erotismo, enfim... todos os cambiantes que, de uma forma ou outra, o ser humano passa e ultrapassa, sem dúvida, nas suas vidas.

Com chancela da Modocromia, será apresentado em Lisboa no espaço cedido gentilmente pela Inês Ramos.

 Espero por vós, dia 23 de Maio pelas 17 horas, na Rua Professor Sousa da Câmara, 156, em Campolide.

Apresentação a cargo de Zica Caldeira Cabral 

A todos o meu agradecimento.

Páscoa 2015

Não sei se algum dia encararei a Páscoa com os mesmos olhos de anos anteriores.

Educada num ambiente cristão a Páscoa para mim tinha um significado associado a todas as coisas que, provavelmente, as crianças vêem nela. Não somente a parte religiosa mas aquela parte pagã de festa e guloseimas.

A Páscoa era associada à Ressurreição que desde a catequese me tinham ensinado apesar de, confesso, muitas vezes a ter contestado em jovem, mas isso são outros assuntos.

Hoje a Páscoa tem um outro significado e sempre a associarei à morte física de alguém com quem comunguei os últimos anos de vida.

Faz um ano que o JP (meu marido) faleceu. Precisamente no Domingo de Páscoa.

Se não foi fácil falar da doença, muito menos o é da morte. Mas ela aconteceu. E eu pouco a pouco fui-me capacitando disso. Páscoa para mim já não é a morte de Cristo e a sua Ressurreição. Páscoa para mim é o desaparecimento físico da pessoa a quem jurei um dia, num acto solene, cuidar dela até que a morte nos separasse.

Nos meus sentimentos, parece que foi ontem. Mas já passou um ano. E, a vida, nem parece que continuou, mas continuou.

Que a vida vos proporcione, em cada Páscoa, um continuar da Felicidade que todos desejam.